Im Keatzeleet, im Keatzleet,

Do sinn ich schumerich die Jeseet.

Et sütt eso schön uut, makellos,

Ich frooch mich: „ Wo draan lick dat bloss“?

Du böss doch söös net eso schön,

So hann ich dich noch nie jesenn.

Dä Jronk dofür, dä iss mich fremp,

oder iiset weil et Keatzke brennt?